Ханкала
В ночное время полет летящих в тебя трассирующих снарядов завораживает. Маленькие красные точки черепашьим шагом поднимаются над землей и неподвижно зависают в черноте, капельку подрагивая. Когда видишь это впервой, невозможно оторвать глаз - настолечко красиво.
И когда эти фонарики сразу, растянувшись в метровые линии, мгновенно падают с неба и с остаточной скоростью триста метров в побудь здесь врываются в землю, ты ошарашено летишь в пакость – что? как? откуда? Энергия поражает. Грунт трясется, металл рвет воздух, в репейник ударяют волны жара, куски кирпичей летают сообразно небу, пространство наполняется холодными резкими вспышками разрывов. В обрушенье вплетается рев новых снарядов.
Затруднительно признать, что все это наделали красивые фонарики.
Выложенные в двушничек ряда стокилограммовые мешки с песком, которые дозволено поднять только вдвоем, вдруг становятся зыбкими и легковесными, точно стекло. Ты лежишь открытый со всех сторон и молишься чуть об одном - чтобы наводчик мало-: неграмотный опустил ствол на полмиллиметра ниже и на полмиллиметра левее. Тем временем он смешает этот песок с твоими кишками.
Со временем приходит и умение пожертвовать...
